Deine Schritte, meine Schritte
Fußabdrücke, Grashalme, geknickt
im Stroh ein Leib
im Wasser ein Stumpf
ein verfaulter Baum
Das Wasser ist braun
du versinkst im Sumpf
ich kann dich nicht halten
die Erde zieht
kein rettendes Ufer
Am Ende atmen wir
durch ein Schilfrohr
gemeinsam
(Assiniboine VI)
Keifender Teufel, du
hinter deiner schwarzen Maske
was versteckst du vor mir?
Ist es deine Angst
vor dem Tod
deine Angst vor
der Liebe
warum keifst du so?
Keif nur, du
ich fürchte mich nicht
ich sehe durch dich hindurch
ich sehe dahinter
und forme ein Bild
nicht aus den Details
sondern aus dem
Zusammenhang
(Assiniboine IV.)
Im Gerippe
der Frühlingsbäume
der gebogene Hals
einer Laterne.
Die Erde schmeckt nicht mehr
mein Freund
kein Salz, kein Honig
kein Kraut, kein Wein
Sie zergeht nicht mehr
auf der Zunge
stecken bleibt sie im Hals
ersticken
ersticken werden wir an ihr
so sehr wir auch
schlucken
und
schlucken
(Assiniboine III.)
Für seine Klosterbibliothek ist Metten weithin bekannt. Doch der Ort an der Donau birgt noch ein anderes Juwel für Bücherfreunde. Eine Geschichte auf dem Literaturportal Bayern. Zur Schatzkammer
Schlaf raubt Kraft
Wasser nimmt Schutz
Teer schenkt falschen Atem
In den Morgen Kummer fließt
Bruder schippt und schippt und schippt:
Teer bleibt haften
Bedeckt schwarz die Zeit
keine Freundschaft bleibt
Nur Teer am Spaten.
(Assiniboine I.)
Auf der Flucht
über den Fluss
dein Fuß, dein Fuß
steckt im Schlamm
Hoch am Bein
kriecht der Schlamm
er schlammt dich ein
auf der Flucht
durch den Fluss.
(Assiniboine II.)
Dieses Blatt voller Schweiß
dieses Blatt der Vergebung aller Sünden
dieses Blatt der Abwesenheit von Schmerz
Blatt der blutlosen Wunden
Blatt der Vereinigung des Gegensatzes
Blatt wie Schwalbenflügel
wie Elsterpärchen
wie Dachgeschoß
nach einem Jahr
im Keller
Mit verbundenen Augen
sehe ich dich an:
schwarzer Schleier Iris
undurchsichtig, verwoben
keine Haltbarkeit des Augenblicks
nur ein Blinzeln
wimpernschnell
und in falschen Farben
Negativ gewendet
hinter der Pupille
ein Abdruck
es kann nur Liebe sein
was sonst sollte es sein?
Am Rande der Stadt
die Schrebergärten
die Tankstellen
und Werkstätten
dort, im Gestrüpp
um das sich niemand
kümmert
verliert die Zeit
ihr Maß
Sie teilt sich nicht
setzt sich nicht fort
verharrt
und wartet ab
die kommenden Verbrechen
Geduldig und
siegesgewiss
hält sie an
lauert
stockt
bis die ersten
Schüsse fallen
Am 19. Februar jährt sich der Tod René Chars zum dreißigsten Mal. Seine Erfahrungen in der Résistance machten ihn zum Dichter der Brüderlichkeit und Freiheit. Meine Würdigung von Leben und Werk auf dem Literaturportal Bayern. Zum Essay
Für René Char (14. Juni 1907 – 19. Februar 1988)
Mach es wie
Django Reinhardt:
Spiel mit den Fingern,
die dir bleiben.
Baum an Baum an Baum,
militärisch aufgestellt,
unten das Moos
bildet Schützengräben.
Rekrutengleich marschieren
wir übers Schlachtfeld.
Im Hinterhalt
lauern Maronen.
Unterm Hochsitz leg ich dir
Küsse in den Korb.
Wie wir den Krieg gewannen.
Wenn der Süden
des Herzens
eines Tages
im Norden steht,
wenn du
nicht mehr weißt,
wo oben und
unten ist,
wenn du die
Seiten wechselst
und auf die
schiefe Bahn gerätst,
wenn du dich
umsiehst und
dein Leben nicht
mehr vor dir liegt,
wenn Kontinente
sich unter deinen
Füßen verschieben,
zeigt die Nadel dir
nur ihre eigene
Bestimmung.
Supermärkte und Tankstellen
auf dem Weg nach Buckow.
Ein Stau und eine Trabrennbahn
auf dem Weg nach Buckow.
Spielhöllen und Möbelparadiese
auf dem Weg nach Buckow.
Windräder und Schlöte
auf dem Weg nach Buckow.
Steinhäuser und Ruinen
auf dem Weg nach Buckow.
Schienen, die ins Leere laufen,
auf dem Weg nach Buckow.
Eine Kathedrale aus Bäumen
auf dem Weg nach Buckow.
Ein Specht und ein Reh
auf dem Weg nach Buckow.
Bertolt und Helene
auf dem Weg nach Buckow.
Du und ich
auf dem Weg nach Buckow.
Spiegel, die verzerrte
Gesichter zeigen,
Metamorphosen, ein
aufgefächerter Blick.
Ein Eiffelturm, der
schief steht wie der
zu Pisa,
Dosen, mit frischen
blauen Äpfeln im Gepäck.
Schmetterlinge und Vögel,
aus Büchern von gestern
geschnitten,
sterbende Engel ohne Flügel,
die um Küsse sich stritten.
Worte, fliegende Lippen,
auch Venus lebt hier,
Pilze und Eier,
Vogelhäuschen und
Nofretete in Papier.
Allerlei Zer-
rissenes
und ein
zerknittertes
Selbstbildnis
von dir.
(für Jiří Kolář)
Nelly Sachs hat die Welttragödie des 20. Jahrhunderts in lyrische Bilder gefasst wie kaum jemand anderes. Vor 125 Jahren wurde sie in Berlin geboren. Eine Erinnerung an Leben und Werk einer großen Dichterin. Zum Literaturportal Bayern Zu Hagalil
Nelly Sachs zum 125. Geburtstag,
10. Dezember 1891
Zarte Blüte, verletzliches Reh,
Kindkönigin auf eigenem Planeten,
Tänzerin in einem unsichtbaren Universum
jenseits von Raum und vor jeder Zeit –
den Blitz aus dem Stein erlösend,
mit Zauberworten, die den
Sternennebeln entliehen, –
Fischfrau, die im Sand überlebte,
Lichtsängerin in Mördernacht,
Heilerin des Tausendschmerz,
jenseits des Staubs,
in verlorenen Schuhen,
Engelin der Liebe,
Engelin, oh Engelin.
Nelly Sachs zum 125. Geburtstag,
10. Dezember 1891
Im Jahr 2010 war ich für zwei Wochen in einem der Resorts des tunesischen Ortes Sousse, die damals noch gut besucht waren und einem bizarren Schmelztiegel glichen. Hier verbrachten Deutsche ihren Urlaub, Franzosen, Italiener, aber auch Russen, wohlhabende Marokkaner, Ägypter und Libyer. Ich weiß nicht mehr, wie es sich ergab, aber eines Abends lernte ich Ahmeed kennen, einen 35-jährigen Libyer. Meine Geschichte einer kurzen Freundschaft auf dem Literaturportal Bayern.
Rauschender Warenstrom,
über den Brücken Land unter:
Lastwagen treiben durch
die Wasser der Nacht.
In der Ferne blinkende Lichter,
angeschwemmt goldener Glitzer,
Meteore im Nebel, Sirenen
in elektrischer Luft.
Ein Körper, der ungebremst fiebert,
melodischer Herzschlag der
Wellen, Autosuggestion.
Am anderen Ufer ein Zelt.
Davor ertrinkendes Feuer.
Anschwellender Strom.
Wie abweisend sich
die Möwen bewegen.
Sie picken unbeteiligt im Sand,
aber immer auf Abstand.
Und dann, scheinbar ohne
Grund, fliegen sie weg.
Wir sehen ihnen zu und
können uns nicht entschließen.
Die Nacht war lang.
Die Sonne ging nicht unter.
Wir liegen herum wie
aufgebrochene Muscheln.
Der Wind blättert durch die Zeitung,
auf den ersten Seiten
Nachrichten vom Krieg.
Tote ohne Zahl und Namen.
Wir sehen den Wellen zu,
kein Wort fällt zwischen uns.
Etwas ist gestrandet in dir und mir.
Keiner weiß, wann es war.
Sand auf unseren Lippen,
in den Augen, Sand überall.
Die Möwen kehren nicht zurück.
Am Horizont brennt ein Schiff.
Wollen wir uns zu neuen
Kontinenten durchschlagen?
Die alten sind müde und
verbraucht. Ihre Felder
tragen kaum noch Früchte,
die Quellen sind fast schon
versiegt. Aus Asche sind die
Wolken, sie bringen keinen Regen.
Wir folgen dem Weg hinaus
aus der Stadt, wir passieren
die überwucherte Autobahn, auf
deren Seitenstreifen Schilfrohre blühen.
Viele Berge, viele Meere
liegen vor uns. Doch wir sind
gerüstet: Kompass, Messer,
Stift und Papier.
Herzensmärsche stehen an.
Hinter uns stürzen Brücken ein.
Wir rasten nur, um zu lieben.
Vor uns die Welt in Aspik.
Gedichte sind wirkungs- und nutzlos, zu nichts zu gebrauchen – wörtlich wie man es einem Taugenichts vorwirft, einem Trinker oder – Poeten. Und es gibt keinen Grund, das zu bedauern.
Denn diese Nutzlosigkeit ist gut für das Gedicht, sie ist sein Emblem, seine unverwechselbare Eigenschaft, sein spezielles Surplus in der Welt des Überflusses.
Mein Essay auf dem Literaturportal Bayern. Zum Essay
Schnell noch schlafen,
schnell noch pokern,
schnell noch ein Herz
verschickt oder ein Lächeln.
Vor sich hin starren,
in den Augen noch Sand,
in den Aktentaschen
die Träume der Nacht.
Rasierwasser macht trunken,
Nagellack brennt,
Dunst und Turbinen über
der morgendlichen Stadt.
Köpfe schweben und sinken,
doch kurz vor dem Einnicken
richten sie sich auf,
die Augen geschlossen.
Was sagen die Überschriften?
Wie klingen die Kaffeemaschinen?
Warten auf die Ansage.
Und tippen, tippen, tippen.
Sag mir ein Wort unter Wasser!
Wie es sich wohl anhört:
Blubblobb? Sag:
Ich blibbä döch.
Der Frühling zauderte.
Unversehens kamen
noch einmal kühlere Tage.
Alles wurde unhaltbar,
ein Niedergang zeichnete
sich ab.
Dann schneite es
noch einmal –
feine, weiße
Flocken wie
verspätete
Kirschblüten.
Lass dich treiben,
fall aus allen Wolken!
Die Züge erreichen
nie ihr Ziel, und das
Leben hat Verspätung.
Sag ab die Termine,
widersteh dem Sekundentakt!
Morgen ist der Tag verschwunden,
und die Zukunft wird
zum Artefakt.
Straße Herbst nachts
Nebel Scheinwerfer
Ein Mond ein Hund
Ein Paar ein Hut
Die Ampel rot
Die Ampel grün
Straße Herbst nachts
Ein Taxi gelb
Du steigst ein
Wohin soll’s gehen?
Das alte Haus des
Schneidermeisters
steht still da.
Alle Kriege haben es
verschont, es sieht zer-
schunden aus und
lange nicht bewohnt.
Die Vorhänge mit Rüschen
hängen an den Fenstern noch,
wer hat sie früher mal
gemocht und angebracht?
Spekuliert wird auch, wer
das Haus heute wohl besitzt.
In die Tür ein
Datum eingeritzt,
aus einer Zeit, die
niemals war.
So stellt es sich
Besuchern dar.
Der Sommer nimmt
das Licht mit in
den nächsten Raum.
Nächte wölben sich
über Autobahnen
und hissen blaue
Himmelsfahnen
über dem
Maschinentraum.
Für einen Augen-
blick steht die
alte Zeit.
Die Erde ruht
im kalten All.
Propheten längst
verlöschten Glücks,
funkeln Sterne
silbern kahl.
Die Mauern bekommen Risse,
die Treppen stinken nach Pisse,
es bröckelt der Putz.
Dann verdunkeln sich die Fenster,
dann klirren matte Scheiben,
dann schließen sich die Türen
ein allerletztes Mal.
Was stand, fällt
in sich zusammen,
Staub wirbelt auf,
und die Zeit
nimmt ihren Lauf.
Wie selbstlos und
bescheiden du da thronst,
von unzähligen Blicken
schamlos erfasst:
Sie messen die
Rundungen deines
makellosen Körpers ab,
der wie ein Komet
aus einer anderen
Welt auftaucht,
die keine
Geschichte kennt.
Hinter archaischem
Sicherheitsglas,
in einem Raum mit
Ammoniten und Knochen,
legst du sanft deine
Hände auf die Brust,
die Augen unter den
Haaren verborgen.
Eine Tür,
ein Schlüssel,
ein Bild
an der Wand.
Ein Tisch,
ein Stuhl,
ein Beistell-
schrank.
Ein Kruzifix,
ein Nachttopf,
ein Bett.
Eine Lampe,
ein Kissen,
ein kleines Sonett.
Ein junger Magier,
der den Tod
so liebt wie
das Leben:
Wie seine Finger sich
zu Gittern spannen,
als verschränkten sich
Wille und Skepsis darin.
Wie sie sich stützen
und einander beugen!
Doch wohin sie auch zeigen,
ihr Fluchtpunkt sind die Augen.
(Cesky Krumlov)
