Ein junger Magier,
der den Tod
so liebt wie
das Leben:
Wie seine Finger sich
zu Gittern spannen,
als verschränkten sich
Wille und Skepsis darin.
Wie sie sich stützen
und einander beugen!
Doch wohin sie auch zeigen,
ihr Fluchtpunkt sind die Augen.
(Cesky Krumlov)
Die Erde schmeckt nicht mehr
mein Freund
kein Salz, kein Honig
kein Kraut, kein Wein
Sie zergeht nicht mehr
auf der Zunge
stecken bleibt sie im Hals
ersticken
ersticken werden wir an ihr
so sehr wir auch
schlucken
und
schlucken
(Assiniboine III.)
Für seine Klosterbibliothek ist Metten weithin bekannt. Doch der Ort an der Donau birgt noch ein anderes Juwel für Bücherfreunde. Eine Geschichte auf dem Literaturportal Bayern. Zur Schatzkammer
Schlaf raubt Kraft
Wasser nimmt Schutz
Teer schenkt falschen Atem
In den Morgen Kummer fließt
Bruder schippt und schippt und schippt:
Teer bleibt haften
Bedeckt schwarz die Zeit
keine Freundschaft bleibt
Nur Teer am Spaten.
(Assiniboine I.)
Auf der Flucht
über den Fluss
dein Fuß, dein Fuß
steckt im Schlamm
Hoch am Bein
kriecht der Schlamm
er schlammt dich ein
auf der Flucht
durch den Fluss.
(Assiniboine II.)
Dieses Blatt voller Schweiß
dieses Blatt der Vergebung aller Sünden
dieses Blatt der Abwesenheit von Schmerz
Blatt der blutlosen Wunden
Blatt der Vereinigung des Gegensatzes
Blatt wie Schwalbenflügel
wie Elsterpärchen
wie Dachgeschoß
nach einem Jahr
im Keller
Mit verbundenen Augen
sehe ich dich an:
schwarzer Schleier Iris
undurchsichtig, verwoben
keine Haltbarkeit des Augenblicks
nur ein Blinzeln
wimpernschnell
und in falschen Farben
Negativ gewendet
hinter der Pupille
ein Abdruck
es kann nur Liebe sein
was sonst sollte es sein?
